"La Tacones"

Escribo mientras se cuece la pasta, que hoy tampoco estará al dente. Me duele la cabeza. Es un dolor sordo, continuo, puñetero, que me mina,  el mismo que hace días aparece de repente  y no  me abandona. Esta noche tengo la cena del trabajo. Me apetece, pero no. En realidad, me metería debajo del edredón y no saldría, al menos en un  par de días, cinco, siete, quince, veintitrés, siempre. Hibernar, en  este invierno raro de hasta 16º C, en el que me canso de escuchar hablar de mocos y toses, y no pongo cara de asco cuando me sobra información, que es muchas veces. Me miro en las ventanas del metro, de vuelta a casa. Soy una ojera profunda y perpetua.

Regalo calendarios, paraguas, lotería, pastilleros, caramelos, muestras, "- ¿De qué?  - De lo que sea. Da igual", (me dan ganas de dar geles de higiene íntima, condones y lubricantes, sigo con mi teoría de que el problema es que no se folla suficiente. El saludo y el polvo, no se le debería negar a nadie), a los viejos y a los no tan viejos. Qué asco la condición humana con todo lo gratis y las exigencias. Todo esto por escribir de lo que no es realmente importante, de lo que me la suda aunque siga sin poder con la falta de educación, pero ya no me encabrono, como antes, como cuando era más joven. Allá cada cual con sus carencias, con las mías tengo bastante. Es buena la edad por eso.

La vida transcurre. Una semana bien. Una semana mal. Una semana peor. Una semana bien. Una semana mal. Una semana peor. Así. Es el patrón últimamente. Estoy en la semana peor, creo que la siguiente no será bien sino aún peor. Qué propósitos ni qué mierdas. Me canso de culpas que no son mías. Es sencillo verter tu mierda sobre el otro. Es poco moral también. Habló de putas "La Tacones".